... и с книжных полок взгляд переведя,
на жалюзи, на стену, на картину,
на ней висящую, я вдавливаю спину
поглубже в пустоту и жду дождя.
Мне, почему то, кажется, что он
способен оживить меня, как почву;
как ветер - гладь озерную, как почта,
пришедшая внезапно от того,
кто в юности исчез за поворотом,
и, вдруг, решил напомнить о себе.
Я жду дождя, как можно ждать кого то,
как вдох необходимого тебе.