Серый китель, ботинок с подковой, до старлея в карьере дорос…
Мне – советский ещё – участковый задал как-то суровый вопрос:
Где работаешь, парень? При этом было видно: ко лжи он привык;
но моим откровенным ответом был служака поставлен в тупик.
Мне старлей не поверил вначале – обалдел от моей чепухи:
я сказал, что на кухне ночами я пишу, как придурок, стихи.
Окружив меня нежной заботой, указал он мне правильный путь:
Ты пиши их, но только работай – кем угодно служи где-нибудь!
Но простыми, как правда, словами – чем, возможно, его и привлёк –
я ответил: Я рядышком с вами посижу в кабинете денёк
и профессию вашу освою, и урок из неё извлеку;
вы же умной своей головою сочините хотя бы строку.
Рождена она силой какою? Как она возникает в груди?
Рядом сядь – за моею рукою месяц, год – сколько хочешь – следи!
Ни стишков не напишешь, ни басен! А стране – никакой я не враг.
Он кивнул головой мне: Согласен! - потому что он был не дурак.