Привет, норвежские прагматики,
Кто распустил по миру ложь,
Что ваши лыжники астматики…
Но русских ложью не возьмёшь.
Коль вы больные, вам советую -
В коляски сядьте - и вперёд…
А в неудаче – вам посетую:
Причина есть – больной народ.
Хотя больные вы по норову,
Но вас, пока, не лечит мир:
Ведь сам мирок больной на голову,
Коль стала ложь - его кумир.
Хоть разбери его до винтика,
И с мылом каждого промой,
Глядишь – отмоется политика…
А ржу окрасит он сурьмой.
И вновь найдёт дорожки узкие –
И двинет скопом по прямой,
Перстами ткнув:«Виновны русские!»-
Что мир на голову хромой.
И, как бывало орды прусские,
Под злобный хай пойдёт толпой:
«Вы виноваты, что вы русские –
И вам не жить своей судьбой!»
Была бы страсть – пожить халявою,
А о причине – в том не суть.
Пока - слова, затем - оравою,
Жди Русь, нагрянут как-нибудь!