Июль. Деревня. Летний зной,
а в нём витает дух медовый.
В объятьях лип мой дом родной,
под пчёл гудение, ведомый
кружится в вальсе с ветерком.
Любимый с детства сад фруктовый,
ранетки, боб с тугим стручком,
кусты смородины, чеснок
и грядки с зеленью, и маки.
Стеной окно закрыл вьюнок,
и капельки на портулаке
сверкают в солнечных лучах,
и тротуары просят влаги,
и влага… на моих очах…
И отдых в полдень в гамаке,
где дух медвяный опьяняет,
где липа в сонном ветерке
свои соцветия роняет,
где безмятежность и покой.
Но сердце мысль обременяет:
«Уж никогда не быть такой!».