Я не дышу уже долгих сто дней,
И кислород мой давно на исходе.
Сорок столбов восходящих огней
Галстуком душат мечту о свободе...
Ветер морозный рисует панно,
Как темнокрылая птица на ветке
Кушает красные точки слонов,
Пачкая клювом чужие заметки.
Снежные строчки, теряясь в полёте
Тают в лице, превращаясь в асфальт
Грязных натоптышей шаровой тёти,
Лучше которую не волновать.
А заволнуешь, роняя рябину
Или лицо перепутав с холстом,
Вспышкою мины увидишь картину,
Как нелегко человеку с хвостом.