Б Е Г Л Е Ц
Тетрадь №46
-2954-
Интернет – магазин,
интернет – кафе…
А мне б
интернет – лимузин,
за хлебом бы
съездить мне…
Ещё бы аукцион
стихов
в интернете… Пусть…
Словесный самогон
любителям взгрустнуть.
Не ради бизнеса…
Нет!
По рублику за строку,
с правом перепродаж,
если нужно кому
– то…
Только б не на заказ…
Странная вещь
стих…
Думаешь в глаз
– сглаз,
думаешь тих
– псих…
*
Близкие люди…
Родня … не родня…
Смотришь в глаза…
Что видишь?
Зевоту, слезу,
отблеск огня…
Прислушайся…
Что слышишь?
Голос усталый…
«Ах!» да «Ох!»
Незначащие слова…
Близкие люди…
Видит Бог,
чаще всего
не родня.
*
Есть, есть
Коммунизм на свете:
От каждого по потребности,
каждому по возможности…
Где? … Где?
В Антарктиде…
Пингвины…
А ещё в каждой семье
на бытовом уровне.
Есть коммунизм, есть…
Он как Атлантида
где-то там в глубине…
Когда всплывёт?
Прекрасный остров
веры, надежды, любви
– Главный храм мира
Христианского
Собор Святой Софии…
Не ради Славы, а ради Жизни
дай руку, Товарищ!
«»
Кажется чушь…
Набор слов…
Нет! Призыв!
Памфлет!
Крестовый поход!
Кто готов?
Коня нет! Меча нет!
В руках один «часослов»…
Что с того?
Не тушуйся, друг!
Родник … ручей … река
и на простор выносит струг
ветер издалека.
«»
Жить не скучно…
«Духи», «вакхабиты»,
«Чёрные полковники»,
воры в законе, президенты,
олигархи и просто бандиты…
Весело … аж жуть…
При этом простой люд
живёт так, будто
ничего не происходит…
А, и правда … что такого…
Солнце и Луна
всходят и заходят,
смены времён года
не запаздывают,
неурожаи регулярны,
инфляция стабильна…
Как сказал один из
наших умников:
«Хотели как лучше,
а получили как всегда…»
Так что скучать нам
не приходится.
*
Шивера
Паутинка куда девается,
когда паук поднимается?
Строчки стихов
паутинкою из себя…
С куполов, с потолков
падаешь…
Вот земля…
Коснулся … и … вверх,
ещё шустрее, чем вниз,
удерживает грех,
подгоняет каприз…
«»
Старые тетради…
Завидую себе…
Чего бы ради?
Жизнь во сне,
придуманная словом,
пунктиром легла…
Неожиданно строго
вглядываюсь в себя.
«»
Стих про себя не о себе
– это просто лекарство,
или рецепт
от недомогания…
Читай, если ты
пациент,
или просто
в предчувствии себя.
«»
Под Можайском,
на Москве-реке
шивера…
Играет камешками
вода
(вроде б физик,
нет лирик скорей)
А в других местах
мостки,
удочки, рыбачки…
И глубина-то тьфу,
а нырну и не вынырну…
Так случилось,
в себе ношу
шивера и Москву-реку.
«»
«Юбилеи, годовщины…»
С ужасом думаю
о набеге гостей…
Тараканом в щель бы
рад…
Неужто для них
ничего веселей
не нашлось,
чем этот парад.
Я не в претензии…
Искренно всё…
Но
не до веселья сейчас,
даже когда навеселе
уже не пускаюсь в пляс.
Мне б
одиночества и тишины
с мыслями наедине
и чтобы вечности
часы
не тикали на стене.
«»
Я не хочу,
не хочу, не хочу
под старую дудку
плясать
и бодрячком иду,
иду…
Эх, ма, легко сказать…
Боль в суставах,
резь в боку,
словно в тумане даль…
Вот подскользнулся
и … лечу,
лечу, свиваясь в спираль.
Болели суставы,
кололо в боку,
теперь руки не поднять…
А я всё бегу,
скольжу, лечу …
… боюсь,
боюсь опоздать.
-2955-
Шивера
Держать удар
не каждому дано…
Вот я
сознание теряю,
в нокдауне
бессрочно пребываю
и что со мной
мне всё равно.
Держать удар…
Какая сила духа…
Уметь владеть
и телом, и умом…
Кулак – кувалда,
а ты легче пуха
и потому тебе
всё нипочём.
«»
д. р. Светланы
Тюльпаны дочери,
иль розы?
Какой её любимый цвет?
Январь, январь…
Мороз … мимозы:
стекло оконное …
… букет…
Дарю, дарю…
В душе томленье…
Из года в год
из толщи лет
всплывает этот
день рожденья
и этот солнечный
букет.
«»
Из глубины веков
все
притчи, поученья:
Один носил быков,
другой учил сомненью…
Любая драма,
любой стишок,
миф, легенда,
сказ
– всё, всё
в новогодний мешок,
в библейский пересказ.
«»
Всё в пересказ, в парафраз всё…
Ниточка без конца
в будущее бытиё
из нынешнего бытия…
Ариадна клубок дала…
«»
Р. Е. Бобовичу
Начетчиков не люблю…
Боже,
как противны…
Укажут полку,
издание … строку…
Безальтернативны…
Регламент, правило,
чёткий строй …
… венок сонетов
– верх …
Вершина, достигнутая
головой
тела, познавшего грех.
«»
Красота
– божественная пропорция:
Пятиконечная звезда…
Отмеренная порция
– унция серебра…
Сосуд в сосуде,
сквозь стенку свет
теряется в глубине
сознания и лет…
Божественная пропорция
– несоизмеримость длин,
Всемирная лоция
глубин.
*
Ностальгия
Как мне дороги
трудоголики…
Я души не чаю в них…
Как мне дороги
алкоголики
– сколько выпьете
«на троих»?
Испытания, испытания…
Нарастающий гул огня…
И в режиме броска
сознание,
и в режиме «готов»
рука.
Все так плотно
друг в друга встроены,
словно сердце одно
и ритм,
и едины
в счастье и в горе мы,
как отлаженный
механизм.
*
Шивера
В очередной раз
поссорился с Т. Ф.
Если спросишь, дорогая,
на кого тебя оставил,
не печалься,
жизнь такая:
пусто место не бывает.
Не найдёшь,
так сам найдётся,
с неба спустится
как ангел…
Всё устроится, сплетётся…
Жизнь нас часто догоняет.
«»
Катится колобок,
катится,
ниточкой тянется след…
Только след и останется,
когда его лисонька
съест.
Кругленький,
глупенький,
сладенький
– вот и не мудрено,
что
попасть кому-нибудь
в лапоньки
было предрешено.
«»
Наперсницам
Не раскрыл потенциалы:
То ль свободы Вам не дал,
То ль таланты Ваши малы,
То ли Вас смущает зал…
Зритель тешится промашкой,
комментирует успех…
Жизнь – гаданье на ромашке,
где и «да», и «нет»
– всё грех.
Я теперь лишь понимаю,
что губило жизнь мою:
лицедейку принимаю
за красавицу Судьбу.
Сам к тому же пуританин
– лицемер и скоморох…
В целомудрии изваян,
да ваял меня не Бог.
*
По всем каналам т.в.
только и говорят о д. Х.
На хрена нам
Президенты,
если дедушка Хасан
не скупился на презенты,
всех любил,
любим был сам.
«Криминальные таланты»
расцвели на благо всем,
распушили пальцы банды
в год великих перемен.
Что нас ждёт?
«Братва» что скажет?
Кто теперь получит власть?
Президент
«козу» нам кажет…
Мы копытом месим грязь…
Обирают те и эти….
Жрут, жируют…
Со стола
подбирают крошки дети
– голодает детвора…
Голодает, голодает
и шагает
в криминал…
Президент братву ругает,
с ней покончить
обещал…
С ней покончить
всё равно что
всех колючкой обнести
и закрыть окошко почты…
Почту некому нести…
*
д. р. Сергеевой
Привет, дорогая!
Как самочувствие ?
Как само чувствие?
За чашечкой чая
пирог уминая,
жизнь вспоминая,
что вспоминаешь…
Ты не подумай,
не претендую на
откровенность,
но хочется верить,
что
жизни мгновенность
всё же вместила
меня обалдуя
за веру, надежду, любовь
и … за верность.
-2956-
21. 01. 2013
Подарил себе цветы
– три прекрасных розы.
Всё для праздника души:
Солнце, Снег, Морозы…
В печке трудятся дрова…
Воздух тёплою волною
добежал до потолка,
познакомился с избою
и заполнил все углы…
Розы, как в оранжерее,
с красным кантом хороши,
жёлтые нежнее
белых ручек,
красных щёк
прибывших с мороза…
Славный выдался денёк,
только злится проза.
«»
Всех умнее?
Не смеши…
Остриём копья забрало
поднимая, не спеши…
Эко, друг, тебя забрало…
Хоть весь мир перетряси,
словно торбу наизнанку,
что найдёшь?
Солдат – портянку,
домосед – свои трусы,
муж учёный – след бозона,
а индеец – след бизона,
астрономы – след звезды,
маг – астролог – путь беды…
Вот тебе и невдомёк,
сунешь руку,
пуст мешок.
«»
Календарные
даты рождения
без учёта минут
и секунд,
как деленья
шкалы измерения,
нечувствительность зон
берегут
для холодных
бесчувственных метрик…
В них не впишешь
ни стоны, ни крик…
Даже если мученья измерить
– всё покроет рождения миг.
«»
Живу
незавершёнными делами
и некогда подумать о себе.
Их меньше
не становится с годами,
вот и трясусь
в телеге и в седле…
Скрипят колёса,
цокают копыта,
противной жижей,
расползаясь,
грязь
стекает в колею
и с рожей неумытой
спешит,
вдогонку чертыхаясь,
князь.
«»
«Смотри-ка, пошла в народ…»
Миров
К юбилею,
будь он неладен,
друзья (Саша Бунакин,
Слава Беляев, Толя Гальский
и Нина Шишкова)
издали (изд. Интернет – Сервис)
«Детскую тетрадь»
(вернее несколько стихотворений
из «Детской тетради»
с рисунками внучки Бунакина
Полины)
Печатного слова
удивительная сила…
Внучка моя, Маша,
стихов не выносила,
в черновиках не читала,
отбрыкивалась как могла…
А тут книжка,
а в книжке слова
и крупными буквами
строка:
Всё как положено
– Фамилия, Имя, Отчество
и пошло в народ
творчество.
*
Саша Завьялов,
воспитанник 1-го МАПУ.
(«Потешные войска
Наркомпроса»)
Мы словно созданы
для строя
и редко кто
сбивает шаг,
и чутким ухом
пом. конвоя
следит за
назреванием драк.
Не пом. конвоя,
помкомвзвода…
Для рифмы, нет ли,
суть одна:
В строю
дыханием народа
в пар превращается
слеза.
*
Шивера
Добро и зло,
зло и добро
– супружеская пара
Их под венец свели давно
любовь, расчёт…
Кто скажет что?
И по какому праву
они влезают в нашу жизнь
и, путаясь в ногах,
мешают беззаботно жить
и нежиться в грехах.
«»
Сколько лет,
А я всё помню…
Ночь рыдала
Чёрной болью,
День сочился
Как слеза,
Выедала соль
Глаза.
«»
Сколько лет
По мостовой
На линейке тряской
Провожает вестовой
Гроб под тряпкой красной.
«»
В могиле
Неизвестного солдата
Под обелиском
С красною звездой
Хочу лежать
И будет мне наградой
Мир на Земле
И в Небесах покой.
«»
Вопросительный
плачет с горя,
восклицательный
с радости,
многоточие
– слёз горошины,
запятая
– улыбка шалости.
*
Талановой
Напомнить обо всём,
открыться, рассказать…
Повиниться … и
покаяться…
Среди ночи благодать
шалью опускается.
Укрывает плечи
и
из груди не выпускает
откровения любви…
Строчка в беге замирает..
Недосказанное слово,
недосказанность в глазах…
Наказание сурово:
Стих, распятый на цепях,
на семи столбах подвешен…
Ты дотронься… Он гудит?
Недотрещенностью трещин
лишь о чём-то
верещит.
-2957-
Шивера
Напряжением трещины
слезится глаз,
того и гляди треснет,
тогда подставляй таз…
Милые,
милые женщины,
как Вас не огорчать?
Давно бы друг друга
съели бы,
не научись мы
молчать.
«»
Т. Ф.
Не унывай,
уныние не красит…
Не веришь мне,
на зеркале проверь…
Кривой ухмылочкой
дубасит
надежда
в запертую дверь.
И ты смекни,
улыбка красит…
Опять же в зеркале
проверь…
И вот уж солнце
в дверь дубасит
дождём лучей…
Открой же дверь.
«»
Мы все,
служители и слуги,
из рук Владычицы
едим…
О, как нежны к нам
эти руки,
а угощенье
– сладкий дым…
И в грёзах жизнь…
Пусть даже грозы,
ветра и бури
будят нас,
мы всё же
воспеваем розы
и славим Деву
и Парнас.
*
Мои завядшие надежды:
Три розы
грустно смотрят вниз,
свернули листья
даже прежде
чем я
надуманный каприз
сам нашептал
себе на ухо…
И, слава Богу, что зима…
Не скажут:
«Вас какая муха…»…
В меня не муха,
а пчела
вонзила жало…
Хорошо что
я терпеливый,
стойкий я
и не зацикленный
на прошлом,
и жду
весенние ветра.
*
Мирову
Уходя, уходите…
И, пожалуйста, дверь
поплотнее прижмите,
ведь не лето теперь.
Раз решили уйти
на «английский манер»,
благородства души
хоть
оставьте пример.
«»
Скобля ножом и вилкой
по тарелке,
играя в кошки-мышки
с огурцом,
Москвич гавённый,
ты ведь не на «стрелке»,
на ферме ты,
так будь же мужиком.
В руках стакан, огурчик…
Ваша светлость…
И тост простой
«Чтоб не в последний раз
и чтоб моглось всегда,
когда хотелось»
и под гармошку
дробный перепляс.
«»
Стихотворение
– стакан
заваренного чая…
Чем ближе дно,
тем крепче и вкусней.
Кто не познав,
мог насладиться раем?
Но и познав,
не всякий дуралей
оценит вкус
небесного напитка,
а горечь даже
многих оттолкнёт…
Со дна «пакетик»
поднимает нитка,
стихотворенья горечь
не всплывёт.
*
Деревенский вальс…
Кто видел
как танцуют старики:
как надетые на вилы
парики, пуховики.
Деревенский вальс…
Кто видел
как танцует молодёжь
в клубах пыли,
в клубах пыли…
Землю аж бросает в дрожь.
Деревенский вальс:
Круженье
Звёзд под куполом Небес
и сердечные волненья,
и сердечных дел ликбез.
*
25. 01. 2013г.
Мерседес голубой
против белого…
Выпендрёж против чванства?
Протест?
Голубой Мерседес
для отчаянно смелого
опустился с небес…
Опустился с небес
на шоссе…
Он соперников брал
только так, только так,
сам с собою сражаясь
и … споря…
И мотор не гудел,
только пел
сердцу в такт,
упиваясь от счастья
и горя.
+ «голубой» – Высоцкого
«белый» – Нинки Шишковой
«»
Пограничный столб на Чукотке
«Я стою на краю…»
«Я на бис не пою»,
на заказ не пишу…
Я патрон…
Я патрон одноразовый,
и латунную гильзу
с собой не ношу,
с завещаньем,
на нитке за пазухой…
Ненужный и праздный
в этой потной толпе,
пожирающих души и время,
стою на единственной,
трезвой ноге
и волна
лижет берега темя.
«»
Скольких
пагубные страсти
увлекли в гиену Ада…
Кто сказал бы
в чьей же власти
месть потерянного клада.
Месть … не месть…
Цена скорее:
За огонь
сердечной мышцы
платит печень Прометея,
или пламя сердца Данко
страхи ночи разгоняет
чтоб душевные подранки
оживали … умирает.
-2958-
На фоне скорби
лучик света
одною строчкою
любовь…
Прочертят лист
слова привета
из тьмы во тьму…
Не так ли бровь
из света в свет
дугой вопроса
встаёт над оптикой ума,
издалека
и из-под носа
выводит мифы
бытия.
«»
Уходит в мистику
сознанье…
Чем ближе
розовый туман,
тем меньше веры
в назиданье.
Ещё задолго до ухода,
а кто-то
лишь в последний миг
зрит свет
тоннельного прохода
и душит страх,
и душит крик.
Что? Что?
Навязанная вера,
или химический процесс
рвёт нить
натруженного нерва,
уводит в мистику Небес.
«»
У мгновенья всякого
есть отец и мать
и, значит,
непременно будут дети…
Событий цепь
прослеживаем вспять
и думаем, что знаем
всё на свете.
Но
неожиданно
уходят ветви вбок
никем не предусмотренных
событий
и распускается
неведомый цветок
и семена осыплются…
Сорите,
сорите семена свои,
цветы,
на почвах
не особо благодатных…
Цветы любви
из всех невероятных
бывают небывалой красоты.
«»
«Своя колея» 26. 01. 2013г.
Эта новая Россия
и седой Поэт…
Зал огромный,
воздух синий
и слепящий свет.
Все три четверти
от века
(говорят, что юбилей)
хриплый голос Человека
собирал друзей.
И друзей и тех,
кто просто
шёл на голос
и на звук
своего,
по мере роста,
сумасшествия
и мук.
Зал огромный,
воздух синий
и слепящий свет…
Это новая Россия
и седой Поэт.
«»
Мы родились в январе ..38-го
почти одновременно…
Три четверти века
Высоцкий и я…
«Люди, годы, жизни»…
Одна
(или почти одна)
колея
и такие разные
тризны…
Это не зависть…
Бог ты мой!
Это житейский факт:
Просто стихи
стали судьбой,
переданной
как флаг.
*
В детство, в детство
быстрых ножек,
ловких ручек,
бурных слёз…
Есть ли средство?
«Почемучек»
выставляли на мороз.
На морозе
всё быстрее
понимаешь,
чем в тепле…
Быстро слёзы вытираешь,
тащишь санки…
На горе
горе словно бы не горе…
Слёз причина: солнце, снег…
И теряется в просторе
вся печаль
под звонкий смех.
*
Когда совсем уж
не о чем писать,
крючок сознания
болтается впустую,
на двор выходишь…
Божья благодать…
Она ли …
… сам ли
красками рисую?
Зимою, летом,
в общем всё равно,
ковры снегов,
туман в лугах
и небо…
Бескрайнее
в сознании легко
соединяется
с теплом руки
и хлеба.
*
Моим дорогим соням…
Ты,
пока спала,
в окно смотрела?
Видела
как заалел Восток
и потом
заря снега зардела,
и прошуршал по соснам
ветерок?
У нас поля парчой
из снежной пыли
без грубых складок,
волнами легли…
Лучи дневные
всё позолотили…
А ты всё спишь…
Легки ли сны твои?
В них нет меня
и это огорчает…
В них нет меня
и оттого легко…
А на дворе морозец-то
крепчает…
Но ты не бойся,
выгляни в окно…
*
Приезжал Миров …
… гундосил, гундосил…
Я не пишу стихов
в обычном понимании…
Рифмованная речь
не более того…
На цели бытия
нацелено сознанье…
А красота стиха?
Кому уж что дано…
Случайно прорастёт
строка
в стихотворенье
и музыкальный слух
в нём фальши не найдёт…
Ну, что ж…
Приятно мне,
вот и моё творенье
чьей-то душе
напиток поднесёт.
*
Понедельник
тягуч и бесплоден,
словно отдано всё
выходным,
словно выжат
и уж не пригоден
для грядущих часов
и годин…
Понедельник, известно,
бездельник…
Но чтоб так…
Так со мною впервой…
На себя одеваю
ошейник
и веду сам себя
за водой …
… а потом за дровами
и печку
заставляю себя
растопить…
А потом
выхожу на крылечко
поразмыслить
и солнца попить…
Чтоб во вторник,
уже без разминки,
прям с полатей
врубиться в слова…
С горок – ёлок
покатятся льдинки,
будет солнцем полна
голова.
*
Валера и Арина
Ночь
поделим на троих…
Ты с гитарой,
я с тоскою
и Арина с красотою,
и, хотите если,
стих.
Посидим за чашкой чая…
То да сё…
Мир потрусим,
под гитару напевая,
порешим
кто зол, кто мил…
Не спеша,
стихом займёмся:
с чем сравнится добротой…
Смехом, может быть, зальёмся,
подтруним, как над собой…
А потом и
… разойдемся…
Каждый двинется
домой.
-2959-
Когда и помыслы,
и страсти
сплетаются в клубок,
вся наша жизнь
не в нашей власти,
а жизнь чужая
не урок…
В глазах
безумие застыло,
в движениях автоматизм,
звериные чутьё и сила
и нездоровый оптимизм…
И
перед Вами монстр…
Спешите
сойти хоть в грязь
с его пути,
если, конечно, не хотите
скрестить с ним
шпаги и грехи.
*
Господи, Господи
… Господи…
Я ли тебя не молю?
Оставь мне мои горести…
Горести я люблю….
Грести, горести,
горести…
Я ли вас не люблю?
Оставь,
оставь меня, Господи,
очень тебя прошу.
*
Поэт
– не безмозглая птица,
в нём не только инстинкт…
Чтобы словам литься
в него интеллект проник.
Всё пропитал насквозь,
покоя не даёт…
Жить бы им лучше
порознь,,,
Так нет,
знай своё скребёт…
*
Годовщина Ленинградской
и Сталинградской битв.
Заглянем
в священные даты,
дыханье на миг затаим…
Герои, пигмеи…
Солдаты…
Над градом и весями дым…
Мы помним…
Конечно же помним…
Мы знаем,
в земле затаясь,
лежат, в ожидании,
бомбы,
беспечностью нашей глумясь…
Ну, может, довольно…
Уж сколько,
способных достать до Небес,
уложено в вечные койки…
Уж стонет кладбищенский лес…
А если померить веками?
Курганы
ступнями беды
выдавлены над нами
– вечная память Земли.
Может довольно…
У память
тоже ведь свой объём
и по Земле памятники
заполнили окоём.
«»
Моей Ленинградской родне…
Метроном стоя…
Звезда героя…
Звезда за труд…
Бомбы воют,
Станок воет…
Хлеба лоскут!
«Павшие и живые»,
упавшие у станка…
Сто грамм боевые…
Память тонка…
Белая льдина,
чёрная полынья…
Бетховина махина…
И … наконец
Тишина.
*
Кто это?
Помнишь? Нет!
Не помнишь, не беда…
Я подскажу при случае,
возможно…
Речь о другом:
Сегодня «мать – тьма».
сума – тюрьма,
об истинном и ложном,
о вероятном и непреложном.
Сегодня умерла мечта…
Отныне, значит, всё
возможно?!
*
Архитектура
русских тюрем…
Поражает мощь
и стиль…
То ли замок,
то ли терем…
Волны в стены…
Дворик – штиль…
Коридоры, переходы,
марши лестниц,
лязг дверей…
Узник тихий…
Сумасброды
пострашнее всех цепей…
Красный камень,
словно кровью
пропитался,
глушит звук…
Белый
нежною любовью
душит души
как паук.
Тюрьмы Севера и Юга…
Бог ты мой,
какая мощь…
Словно иволга
подруга…
Хоть бы голосом помочь…
*
Я говорю … нет,
думаю стихами…
Кто виноват,
рифмуются слова
и строчки, словно
подбираясь сами,
цепляются…
Бегущая строка…
Берите ножницы
и режьте на размеры…
У ленты
ни начала, ни конца…
Есть образцы…
Берите с них примеры,
а не хотите,
кто же Вам судья…
*
Пацаны перед афишей
к/ф «Гамлет»
«Бедный Юрик,
бедный Юрик…»
(Никулин?)
и в земле покоя нет.
Лицедей, мудрец … и
жмурик…
Три в одном…
Каков букет?
Бездна черная
– глазница…
Кто проникнет в эту тьму?
Что под куполом роится?
Гамлет думает:
«Пойму!»
*
«Крик» Мунка
Городской сумасшедший
это Вам не дурак,
дурачок деревенский
словно медный пятак..
Ипостась ипостаси
сами знаете – рознь.
Головная боль власти
и селянок любовь…
Не любовь…
Что едва ли…
Что-то вроде любви…
Взгляд небесной печали,
уголок у печи.
-2960-
Пусть он
вор и мошенник…
Знают все…
Но как быть?
Выбираем ошейник,
чтоб удобней носить…
Как кулон на цепочке
или ниточку бус…
Кто с винтовкой в лесочке,
кто-то попросту трус…
Вор нахрапист и цепок,
убедительно врёт,
а мы тявкаем с цепи,
смотрим жалобно в рот.
*
Шивера
Сегодня, завтра … и
вчера…
Нарушен ход времён:
повеселилась детвора,
угас Наполеон…
А мы,
переступив порог,
уходим в Новый Свет…
С кем состоится диалог
и что мы ждём
в ответ?
«»
Л. Сл.
Белая тема Глюка…
Нет!
Глюки у нас другие:
и белые и цветные,
как и наши подруги.
Белая тема…
Елена…
Нет!
Лена Слободянюк…
Пустыни скрипучая пена
и чёрный на фоне неба,
как перекладина, сук.
Кто на суку?
Ворон,
или петля Судьбы?
Слышите:
чей-то гомон…
Да, нет же…
Весна … ручьи…
«»
Вдвое старше
(почти),
а и полжизни
твоей
не прожил…
Написано столько,
пойди прочти…
А сколько жил
порвано?..
Вроде бы, вроде бы …
… и годы угроблены,
а внутри пустота
и спящая красавица
– мечта.
«»
Рот разрывает
непонятная боль,
ломит зубы,
горят дёсны,
разбух язык
нёбо обжигает горечь…
Горечь…
«»
Боль стекает по нервам
от плеча к локтю,
от локтя к пальцам…
«»
Чёрное и белое…
Где пустота?
Точно
ни там, ни там…
«Казанская сирота»,
бродишь по умам…
Что там, что там?
Бедлам!
«»
Когда оставлю
этот мир
и скроюсь в облаках,
найду тебя
по цвету лир…
Ту, что держать в руках
мечтал,
и перебором струн
дышать, звучать
и … жить…
Ах, кот Баюн!
Да, кот Баюн,
который мог любить.
«»
Белая тема…
Снег, снег …
… белая пелена…
В белом воздухе
ровный бег
жёлтого фонаря.
Редкий прохожий
спешит в подъезд,
укрыться … и
снег стряхнуть,
и, отдышавшись от
белых бездн,
в белую муть шагнуть.
*
Р. Ф.
Дёрнули за косу…
Ах! какой крик…
С третьего класса влюблён…
Сколько раз
хотел изменить,
забыть хотя бы …
… не смог…
Так по детски
через порог
кубарем да в сугроб…
Так не по детски
первый сон
приснился
в последний миг.
*
Приученные к строю
чутки к сбою…
Шагов смятенье
от первой шеренги
к последней катится
перестроение…
То влево, то вправо…
Меняется строй,
Разброд, шатание, разнобой…
Команды теряются
в топоте ног…
Жизнь меняется,
не меняется слог.
*
Когда самим
не доставалось хлеба,
кто сказал бы:
«Пленных не кормить…»,
не подбросил бы
в костёр полено,
когда холод начал колотить?
Странные мы всё-таки
ребята…
То ли Русь такими создала…
Памятники
русскому солдату
по Земле поставлены
не зря.
-2961-
Что за печка у меня/?/…
Натоплю …
… дышать аж нечем…
Задышу,
так холода
по полу гоняет ветер…
Я за дверь…
Морозец враз
отрезвит башку дурную…
Я на печку…
В самый раз…
Но не долго …
… печь лютует…
Целый день туда-сюда…
Бесполезно всё
– ни строчки…
В ночь
остались уголёчки
и в трубу ушла беда.
*
Письмена
на Пуковой горе…
Не тщеславлюсь,
только приобщаюсь.
Вся история Земли
в этой земле…
Вот я … и стараюсь,
и копаюсь.
Крестик ли,
монетка тех времён,
синее стекло,
фаянсовые сколки…
Черепком горшка
заворожён
и стеклом
тончайшей обработки.
Вот кирпич
и с датой, и с клеймом…
Сад:
деревья сильно одичали…
Яблоки и груши
кипятком
завари и пей
от всех печалей.
Письмена
на Пуковой горе…
Всё что было
восстаёт из тлена…
Крест поклонный,
поднятый в душе,
словно самого
ведёт из плена.
*
т. в.
«Сто вопросов
взрослому»
Сто вопросов самому себе…
На один-то
не всегда ответишь…
Вечно на краю
в глаза Судьбе
смотришь … и
не веришь…
Каждый день
как в бездну каждый шаг…
Под ногою хляби или тверди…
Хоть рождён в рубашке
был … а наг…
Но зато за мной
веков наследие…
Мы односекундники…
Все мы
в этот миг
хозяева былого…
А куда направлены
шаги?
В хляби или тверди
неземные?
*
Вечер 3-го февраля
С юго-востока
метёт … метёт…
Чисть … не чисть
– всё одно,
дорога сливается в полотно…
По целине идёт
кто-то … кто
всегда в пути,
хотя и никто не ждёт…
Ровно взметают снег
шаги,
а следом
метёт … метёт…
*
Беляев едет в Италию
Рукотворные создания…
Тайны длин …
… широт … высот…
Смысл пропорций
– сочетанье
камня, неба, тихих вод…
Храмы, замки, Колизеи,
мрамор статуй и колонн…
Мой привет Вам,
ротозеи…
Я в свои снега … влюблён.
*
Л. Сл.
Туман стекает с листьев
и влагу пьёт земля…
Тетрадь
стихом сочится,
туманом в небеса
уходит… Облаками,
не ведая границ,
проносится над нами
осенним криком птиц…
Услышьте эти стоны…
Станицы журавлей
уносят за кордоны
любовь родных полей.
*
Мой Lend rover
мой синий УАЗик
– милый козлик,
упрямый козёл…
Я за руль…
На душе моей праздник…
Я за руль,
у него же … прокол.
Он обжора,
он меры не знает,
подтекает … и
просто течёт…
Мои планы иной раз
ломает…
Чаще всё же
трясёт … но везёт.
*
Этот запах не по мне…
Я дышу … но я страдаю
Редко что не выношу…
Пробирается по краю
утро в лесополосе…
В волосах ещё туман…
Не от них ли этот запах…
Растекается дурман
словно шорох
в пышных залах
кринолинов и шелков…
Конский волос паутиной
душит, душит…
Журавлиный
в небе клич
как зов Богов.
«»
Молчу,
боюсь обидеть…
Но иногда прорвёт…
Обида, не обида
– обитель горьких вод…
Не в щель вода сочится,
а сносит сель дома…
В ежовых рукавицах
держи себя, беда.
*
«Свободу Деточкину…»
Свободу,
дайте свободу…
Хватит меня шпинять…
Достаточно народу
«Заповедей»,
не на кого
пенять.
Чем больше
«Статей» и «Поправок»,
тем
с МРОТом живётся горше,
за воздух платить
нечем…
Да, и пустой прилавок.
-2962-
На д. р. Вениного Димки
Он сопляк (пацан)
в прямом и переносном…
Я старик и телом, и душой…
Нет, постой!
С душой не всё так просто…
Тело взяло душу
на постой…
В нём, как и во мне,
душа поэта…
Мы себя
друг в друге узнаём…
«Маленькие принцы»…
А Планета
– наш зелёный,
полный солнца дом.
*
Гальский едет
в Кисловодск.
Это друзья … или
клуб путешественников?
Что за «охота
к перемене мест»?
Статуи Рима
не лица современников,
воды Кавказа
– ведро в присест…
Что за охота…
Снежная баба,
лесной родник,
друзья…
Вам по душе штат Колорадо!
Но Колорадо
не для меня…
Не для меня
холодная статуя…
не для меня лёд вершин…
Я в объятья снегов
падаю,
катаюсь по простыням
долин…
Это друзья … или
клуб путешественников?
Что за страсть
к перемене мест?
Вот у костра
сбор соплеменников:
– этому посох,
– этому крест.
*
Снежный вихрь
из леса на опушку…
Мимо, мимо … и
по склону вниз…
Щёлкнуть не успел,
не взял на мушку
и лица в пару не разглядел.
Эстафета…
Палочки … детишки?
Вовсе нет!
Прикинь!
Чемпионат!
Взрослые
девчонки и мальчишки
снежным вихрем
по лыжне летят.
Что их заставляет?
Кто же знает…
Не хотят токарить и пахать…
В чём их смысл?
Ведь не беда гоняет…
Так устроены,
не могут постоять…
*
д. р. Л. Сл. … 06. 02 …
Театр слепых
– театр голосов…
Читает пьесу Жизни
голос Бога,
вплетая голоса
друзей, родных,
свои шумы, как фон,
даёт Природа.
Она и декорации, и зал,
и чаще многих
слушатель и зритель…
Театр Слепых…
Аплодисментов шквал…
И (под руки)
выходит Сочинитель.
«»
Осторожно,
на ладони,
не дышу,
как бы не сдуть,
опускаю,
не трезвоню,
чтоб спокойно отдохнуть
в облаках души
и воли
ты могла
в моей груди…
И
скрываюсь от погони,
выбрав звёздные пути.
«»
Месяц
кормушка висела
впустую
и только сегодня
синичка слетела…
Может быть Ты ко мне
гостью дневную
после метели
послала разведать
жив ли, пишу ли…
А что?
В самом деле….
Как бы ещё мы
друг другу поведать
могли о себе.
………………………………….
Да и так … поболтать.
*
Все друзья
– соперники «до кучи»…
Сваха иль Невеста
наша Смерть?
Как узнать,
кто дольше будет мучить
и кому придётся потерпеть…
С кем под локоть выйду
к аналою?
С совестью,
с призрением к грехам?
Жаль, что ничего уже
не скрою…
Сказано же было:
«Аз воздам!».
*
Князь Тьмы,
бесспорно , рыцарь Духа…
В борьбе с Самим
не устаёт…
Не переносит запах лука
и вид креста его гнетёт…
Но это мелочи
в сравнении
с безумной жаждой
разрушать.
Его котлы – изобретенье…
Кого способно напугать?
Младенцев,
добреньких и слабых…
Все остальные на костёр
идут при
поднятых забралах…
И каждый третий там
не Вор.
*
Квартира
Эти окна на север…
Серый воздух,
не дышится им…
В щель
со стоном протиснулся
ветер…
Его видно
как пар или дым…
День за днём, год за годом
картина:
синей лентой шоссе,
синий смог…
Всё пространство
как серая льдина
с отпечатками
множества ног.
Ни простора,
ни белого плена,
ни берёзовой,
русской тоски…
Убегаешь…
А следом: «Измена!»…
Попривыкнешь
«спасибо» не жди.
*
Шивера
Не говорите глупостей…
А делать,
сомнений в это нет,
уж точно грех…
Случается
и брякнешь ради смеха,
не дума, что смех
как пистолет.
«»
Мирову
Где правда, где ложь
в этом суетном мире?
Под окнами бродишь
и шепчешь Марине…
Что бродишь – то правда,
что шепчешь – то ложь…
За что же награду
Ты, суетный, ждёшь?
-2963-
Внезапно умер
Вадик Замилов
(между прочим философ
и зам. Директора МАИ)
Вечер … свечи …
… вечен
свет души в ночи …
… обвивает плечи косами…
Врачи
вылечить не могут
этот вечный зов…
Сердце бьёт тревогу
в капище Богов.
«»
Он любил
морошку и грибы,
северные мшистые болота,
Вологотчины лесные городки
с их бедой
и вечною заботой…
Каждый год на месяц
в глубь лесов,
к пепелищам и крестам
историй,
словно в Волгу,
в волны голосов,
на простор за воздухом
и волей.
И назад,
в пустую суету
надуванья щёк
и диссертаций,
мракобесья чёрную дыру
поучений, окриков, нотаций…
Он любил..
Но что уж говорить…
Нет его
и это не исправить…
Мшистые болота не легко
полюбить … но
не легко оставить.
*
Шивера
Острее чувствовать могли,
острей воспринимать…
Да, были люди…
Или дни?
Ах, мне бы лишь болтать…
Но это правда…
Мир суров
и наша жизнь – борьба…
Но, вот
спокоен Рыболов,
удача с ним
всегда.
«»
Она хранит урну
с прахом сына
около себя.
Урна с прахом
в доме…
Протираешь пыль…
Ежедневно … редко ли
– не важно…
Прикасаясь … к
таинству могил,
к таинству зачатья
не однажды,
обращаешь к памяти
свой взор?
Вспыхивают чувства
и желанья?
Или
серый кардинал души
– позор
убивает даже
вспоминанья.
«»
Обычно часы
так размеренно бьют
и ход
благородно – неспешный…
А эти
за долей секунды
бегут…
Пытаюсь уснуть …
… безуспешно.
В таком мелкошажье
нервический сбой…
Не зря, знать,
часы мне отдали…
Под их трескотню
вижу «Вечный покой»…
Но,
обрету ли? … Едва ли!
«»
Стихи…
У каждого стиха
своё лицо…
Ему нет дела до Поэта…
Смысл, и душа, и звук
сливаются в одно…
И даже если
уже было где-то,
не сравнивай его
и не суди.
«»
Мы знаем всё,
не знаем лишь
Когда/?!/.
И тут Оно
услугу предлагает…
Согласен или нет
глаза
открой … закрой …
… не уследишь,
внезапно поражает.
У неизбежного
коварное лицо…
И, действуя
по схемам статучёта,
Оно плюёт на наше
бытиё…
В глаза глядит,
в затылок бьёт с налёта.
«»
Ветер с сосен снег сбивает,
на дорогу сыплет пыль,
мне за ворот набивает…
Ёжусь, ёжусь…
Что забыл
на лесной дороге
зимней…
По колено сам в снегу…
Мой УАЗик
без резины…
Вот приходится …
… хожу.
(На верёвочке вожу…)
*
Президент
– не дурак, слава Богу…
Но и умником не назовёшь…
Если уж выбрал
Дорогу,
скажи, хоть, куда ведёшь…
Толпы…
Толпы бредут, не понимая
(пыль, стон, прах),
петлю на петлю
накручивая спиралью…
Что ими движет?
Вера, помноженная на страх/!?/.
*
Меня не примет
«Русский колокол»,
высоким стилем не пишу…
Так, иной раз,
искрю под молотом,
сажей мехов дышу.
Тужусь … тужусь…
Смешно даже…
Слова на верёвке,
как носки,
болтаются… Но
всякий скажет,
верёвочка
мысли … не сродни.
*
«Эй, вы, замкадыши…»
Любовные шашни
Ксении Собчак
по телевизору
на всю страну…
Эй, ребята,
кто дурак
«в колонну по одному».
Всем достанется,
не робей,
клыкастее всех собак
Ксюша,
Ксюшенька – воробей…
Царица зверей Собчак!
-2964-
к/ф «Наследницы»
Наверное пора
запечатлеть любимых
на вольном полотне
одним большим мазком…
С чего начать?
Не с тех ли лет
былинных,
когда и сам
ходил под стол пешком…
………………………………………
Я сын
и мне судить
наверно не пристало…
Но фото говорят,
она была мила:
коса до пояса, глаза …
… умна, верна…
Дурная слава
о ней помыслить не могла.
При взгляде на отца
глаза её лучились,
и грубых слов
не знал её язык,
и мудрости её
соседи все дивились,
и всё вокруг цвело,
как будто бил родник.
……………………………………….
Теперь, как обещал,
одним мазком накрою,
смешаю блики дня
с туманами ночи…
И, может быть, впервые
к аналою
сам подойду
без трепета души.
………………………………………..
Я карий глаз
перемешал с зелёным
и рядом поместил
два нежных василька,
и белые тела
соединил с пунцовым
гореньем щёк…
И чёрная коса
сплелась
с косой пшеничной,
и рыжий сноп,
как солнца беспредел,
накрыл всё полотно,
и в сумраке безличном
вдруг всё озарено
сияньем глаз и тел,
и дивных форм,
и музыкой прелюдий…
………………………………………..
Я взялся за перо…
Сказать ли что хотел?
Иль всё на уровне
обычных школьных
студий
и я напрасно смел…
Напрасно или нет
судите Вы … с полотен,
восставшие с листов
исчирканных пером…
Я перед Вами гол,
хотя уже бесплотен…
Душа ещё сидит
сироткой под окном.
*
Старинный стул…
На нём сидел мой дед…
И этажерка бабкина
резная…
Той жизни
испарился след,
а мебель
как живая…
Какой в ней смысл?
Не памятник времён…
А если так,
то что мы оставляем?
На чём сидим, иль спим,
иль то, что напеваем
когда творим
бессмертие имён.
«»
Какое дело мне
до вечности и праха…
Надеждами на льщусь,
не верю в чудеса…
Все рады соловью,
но счастлива ли птаха,
услышав наши голоса/?/.
*
Т. в. «Постскриптум»
Ну, Сердюков…
Ну, натворил…
А Президент?
Всё оплатил…
Да и Премьер
слегка наподдал,
где-то свербел,
в чём-то прижал…
Троица та ещё…
Что же случилось?
Всё ни с того, ни с сего
развалилось…
Новый министр
признаётся в любви
и затирает чужие грехи.
Чем обернётся служение бесу?
Души на злато меняем по весу…
*
Раз проснулся,
лень … не лень,
всё равно вставай…
Начиная новый день
гирьку потягай
и лицо ополосни
– вот, уже готов…
Что приснилось
опиши
столбиком стихов.
Не приснилось
– не беда,
просто так рифмуй…
Пусть побесятся слова
в славный сабантуй.
*
«Здесь всё то же…»
Ахматова
Здесь всё то же…
То же, да не то…
Словно
поменялися местами
стулья за столом…
В углу трюмо
молча смотрит
серыми глазами
и за всем шпионит,
но хранит
в тайне
передвижки, перемены…
Кто сегодня
за столом сидит,
кто ушёл
и нет ему замены…
Кто-то новый
завтра пыль смахнёт,
подивится
глубине прозрачной…
И, быть может,
тайна оживёт,
оживит надеждою
не зряшной.
*
В конечной точке
всякого пути
есть тайный смысл
любого устремленья…
А это значит:
Если не дойти,
впустую все сомненья
и страданья…
Теряет смысл
само понятье «Путь».
Стоишь на месте,
а вокруг теченьем
мимо тебя
проносятся виденья…
Всё то, в чём сам
хотел бы утонуть.
-2965-
Хотелось
чтобы плакали деревья,
а люди, молчаливые,
стояли…
Ничто не нарушало бы
печали
и с неба не
слетало озаренье.
Пусть будет просто всё,
как у людей:
не хлопают в ладоши,
не читают
стихов
– безумья прошлых дней…
Хороший был «мужик»/?!/,
подумали и … промолчали.
*
Никто не смотрит
телевизор,
но в каждом доме
он включён…
Он наш домашний
врач, провизор
(аптечный запах
в каждый дом)…
Ещё он
менеджер и повар,
и чернокнижник,
и пиит…
Он поит, кормит,
учит, гложет,
берёт за душу
и свербит.
Нам некогда
всю эту … слушать,
нельзя сказать:
«галиматью…»
Но
кушать подано,
а кушать
заставишь разве что
свинью.
*
Гальский
едет в Кисловодск
Какое счастье
видеть горы
и пить из
горных родников,
обозревать
долин просторы
и бурки чёрных пастухов.
Стада,
как белые туманы,
пасутся у подножья гор,
кочуют тучек караваны
и пики
свой несут дозор.
Счастливый друг,
ты вновь увидишь
мною забытые края…
И,
если бочку не осилишь,
тогда уж вызывай меня.
*
к/ф «Наследницы»
Одним мазком
на вольном полотне
характеры, надежды
и свершенья…
На мешковитой целине
размазаны загадки, откровенья…
Я не творю…
Не вымытая кисть
сама малюет
сложные сюжеты…
Всё перемешано
и свалено в кюветы…
А там своя,
непознанная, жизнь
И
сколько лиц вместило полотно
не столь уж важно,
нет классификаций…
Размытые,
но собраны в одно
лицо мечты
на бликах профанаций.
*
Секс, наркотики
и
рок
– факел жизни
пожирает
как раз то,
что жизнь питает…
АЗС не заправляет,
не продлишь безумий срок.
Но на раз
сам выбираешь
кто и что Ты…
Галуа,
может быть ты даже знаешь,
уложился в два листка
прежде, чем
пошёл на шпагу…
Секс, наркотики и рок…
Вам бы гений и отвагу
и
один в избытке
срок.
*
Секс … скис…
Смотри,
одна лишь буква,
а сколько душ сокрушено…
Где жизни нет,
где возраст «стукнул»,
что сохранит её тепло?
В предметах быта
столько жизни,
тепла, уюта
и любви,
в них столько смысла,
столько мысли,
душа сияет изнутри.
Какое счастье
возвращенье…
Идёшь … идёшь…
Навстречу дом…
Сеней объятье и прощенье…
Пахнуло хлебом и теплом…
А если повезёт,
то встретит
распахнутая пара глаз…
Чего ещё на белом свете
не достаёт
на этот раз?.
*
Сергеевой
(Замилов умер в одночасье)
Не плачь, душа моя,
не плачь…
Как часто мы
Судьбы не знаем
и думаем – она палач…
Себя за скобки выставляем…
Но всё не так…
Кто знает срок?
Судьба – провиденье,
возможность…
А в колесо
вставляет Рок
свой посох…
То его оплошность,
иль предумышленный
удар?
……………………………………..
Фортуна с бала убегает,
наедине нас оставляет
с тем, кто
затеял карнавал.
…………………………………………
А туфельку
не подбирай,
оставь кому-нибудь
(другому)…
Слезой по другу дорогому
свою судьбу не искушай.
*
Судьба поэта
не в стихах…
Она в отдельном
скрытом слове…
Дыша поэта
не в словах
и даже не в
отдельном стоне…
Она меж строк…
Над свечкой лист
подержишь,
что-то проступает…
И вот,
твоя душа читает…
Как междустрочья мир
речист.
«»
Поэту хорошо…
Ему пенять никто не хочет…
Уронит между строк слезу
и больше не хлопочет…
Намёки, скрытые в стихах,
игра словами
и не боле…
Он по своей
капризной воле
как будто вечно на сносях.
*
Когда творенья наших рук,
познавших тайный смысл
пропорций,
сравнишь
с рождёнными без мук…
……………………………………….
Вот Вам пример:
Пылает Солнце,
Планеты
строго чтут закон,
Природа дивно плодовита…
Скала холодная
обвита
лозой
и Мир вознаграждён.
-2966-
Грейдеры зимой
постоянно засыпают
мне и Веньке
выезды на шоссе.
Ещё Стругацкие сказали:
«От человека за рулём…»
нельзя потребовать
печалей
о том, что деется кругом.
Его задача
править прямо
и не глазеть по сторонам…
Мотор ревёт,
машина рьяно
гребёт по ямам и буграм.
*
Когда Потопа злые воды
в свои вернулись берега
(Я, правда, не пойму
куда …?),
вновь обретённые свободы
добра и зла
вручили людям полубоги.
Просохли тропы и дороги,
заколосилися поля,
Луна взошла …
… по небосклону
привычный совершает путь…
А понесённому урону
в цифирь
не хочет заглянуть
никто…
Все явно счастливы в начале…
Пытать Судьбу – дразнить Судьбу…
Кому на ум придут
печали,
когда стоишь на берегу.
*
Шивера
Зельдин
скачет как козёл
всем на зависть…
Кто-то сдуру
повторяет процедуру,
лихо шлёпаясь
на пол.
«»
Примадонна наша
тоже
каждый год меняет кожу,
молодеет с каждым днём.
Зря што ль платим за наём…
«»
Президент с Премьером
тихо
пошептались (где?)
… в Барвихе…
И на следующий день
мозги думцем набекрень.
«»
Мы не поздно ль
спохватились?
Минареты наплодились
по Москве
как частокол…
Чисто выметенный двор:
ни травинки, ни соринки,
ни российской духовинки…
«»
Зачастил в больничку
Венька,
милый друг,
сестрички там
манекенщицам наверно
фору дали по статьям
обхождения, фигуры…
Нежный голос, шуры-муры
– всё, что нужно мужикам…
Почему меня нет там?..
*
Как грустно быть
песчинкой в Мире,
не растворённой в бытии,
и посторонним
в дивном клире
духовных пастырей
Земли;
Не понимать
Библейских текстов,
гармонию небесных сфер,
служить идее или месту
(услужлив нынче
Люцифер).
Козьма был прав:
всё не обнимешь…
Всего семь нот
и … океан
мелодий…
Чувствуешь иль слышишь
кто Ты?
Творец иль меломан…
*
В Одессе рухнула
Пироговская больница
Всё дело в крыше…
Протекло…
И домик обречён…
Под снегом
рухнуло крыльцо,
в углу
просевшее бревно…
И века не прошло
– снесён…
Снесён…
А мог бы, ведь, стоять
и радовать жильцов…
Всего-т было
… подлатать,
не ждать святых даров…
-2967-
В четыре встал,
проснулся в восемь…
Куда-то время утекло…
Ещё темно,
как будто осень,
в избе
по-зимнему тепло.
Перемещение в пространстве
легко,
как бы само собой,
в ногах нет тяжести
и транса
нет в голове, совсем пустой…
Чудно … чудно…
А стол завален
словно со стула не вставал,
а зеркало …
… в его овале
вот фас, вот профиль
– кто снимал/?/.
А главное,
к чему всё это?
Как будто знаки подаёт:
Мол, доживи ещё до Света,
ведь неизвестно Что
грядёт.
*
Шивера
Хохлёнкову
Ты рвёшься
в непохожесть?
Ты в зеркало взгляни:
Какие видишь рожи?
Хотя б одну найди
похожую на рожу
подобную твоей,
а помыслов несхожесть
– так это бзик людей.
Но, знаешь,
нивелирует
несхожести толпа
и вовсе аннулирует
когда возбуждена.
*
Фестиваль в Сан-Ремо
(Беляев в Италии)
В Сан-Ремо
мальчик кучерявый
так пел,
аж за душу взяло…
Мне кажется,
напев был старый…
Я помню с юности его…
Не разбирая слов,
я слушал…
О чём он пел?
Не до того…
Он пел … а я,
развесил уши
и звуки падали на дно
души … и там …
и там плескались,
как волны ласковых морей,
и мысли грустные
сбивались
в косяк уставших лебедей.
*
13-е февраля
День памяти
грустнее с каждым годом
и с каждым днём
пустыннее вокруг…
А грусть моя,
пусть даже мимоходом,
кого-нибудь коснётся,
вмиг испуг
на лицах … и
в нервических движеньях.
Спешащий Мир
не попридержит грусть…
И всё пустыннее
моё воображенье,
и всё спокойнее,
невольно,
дышит грудь.
*
Ах…
Бедные Вы мои,
бедные …
… дорогие мои,
до чего же дороги вредные
в стороны развели.
Как же хочется встретиться,
встретиться посидеть…
Да, медленно Земля вертится,
медленно … не взлететь…
Вечная тяжесть давит,
прижимает к земле…
Слово одно порхает
бабочкой в синеве…
Может Оно, хотя бы,
встретит случайно Вас
и на ладонь сядет
– привет в неурочный час.
*
Холодный дом…
Не инеем на стенах
встречает Вас,
а гулкой пустотой…
Какие происходят
перемены?
Меняются жильцы,
а дом всё нежилой.
Он выстужен…
Душа на сквозняке
сжимается,
нахохлилась как птица,
ей не до песен…
Веточка в окне,
на подоконнике в стаканчике,
ютится.
В холодном доме,
милая, … стихи
не пишутся,
они стучат зубами…
В холодном доме
даже потолки
холодными набрякли
облаками.
*
Сочится умывальник
в таз…
И громом на весь дом
разносится его приказ:
«Не спи, не спи…
Подъём!».
Стаёшь, идёшь
– вот воду слил
и снова плюх в кровать…
Ты умывальник победил
и можно бы поспать…
Но сон, проклятье,
сон пропал…
Опять встаёшь,
идёшь…
Вот даже что-то написал…
Теперь-то хоть
заснёшь?
*
Голливуд
к/ф «Снайпер»
«Живите сколько пожелаете
и ничего не желайте
пока живёте»
«Живите, не желая ничего»…
Кому на ум пришло
такое пожеланье?
Стать схимником
в пещере не легко,
а в гуще жизни/?/…
Высшее призванье
корпеть над словом,
формулой … но так,
чтобы служенье
не было надсадой
и смысл существованья
в двух словах
«Я есть!»
служило
и желаньем, и наградой.
*
Если б не мелкие заботы,
сидел бы сиднем на печи…
Эх, годы, годы … непогоды
или все вместе
налегли
и нет желанья шевелиться,
спешить куда-то, суетиться…
Текут и созерцают дни
тщеславных помыслов
потуги…
А за окном морозы, вьюги…
Нет! Нету в небесах
Любви.
*
Холод…
Холод пробирает…
Топишь, топишь…
Пот течёт…
Холод всё же побеждает,
Печь дрова,
как сноп, жуёт.
Дверцу топки открываешь,
дым в избу … и
ест глаза,
и угар в себя вдыхаешь,
смутно мир воспринимаешь,
словно он одна слеза…
В чугунке упрела каша…
Ложку съел – уже тепло…
Вот и ладно, не так страшно,
и весна недалеко.
Конец сорок шестой тетради.