Шуршит строка пустопорожне,
Скребётся мыслью о тетрадь,
Как будто думает, что можно
О жизни просто написать.
Слагает в строфы небылицы,
Играет и сплетает в ряд
И как невидимые спицы -
Всё вяжет что-то невпопад.
Где суффиксы, где окончанья,
И что за чем, и что почём,
И правит свежее созданье
Поэт огнём, ну и мечом!
Терзает он слова и душу,
Переставляет тут и там,
А Муза, нет - его послушать!
Упрямо пишет тарарам.
Стихи услышать - это мука!
Как сумасшедший, как больной
Ты ловишь рифму...Вот докука
Стеречь её весь день деньской!
Пошла родная, полетела!
Капризы Музы нелегки
И мрёт поэт, ещё несмело
Строчит пришедшие стихи!
Опять застопорило. " Муза-а-а!"
А Муза дразнит и молчит.
Лишь ручку бросит - эта......Муза
Нарисовалась и шипит.
Устал поэт, почти он сдался.
Ну её к чёрту! Спать, спать, спать!
Но Муза тут как тут и палкой
Его охаживает встать.
Везде листы, везде творенья
И озаренья на полу,
А он покушал бы варенья,
Но стих зовёт его к столу.
Погиб поэт! Пропал навеки!
Уже не может не писать!
Творит для вас он - Человеки!
Чтоб вам смеяться и рыдать!
Что вам мириться и смиряться,
Прощать и верить и любить!
От жизни чтоб не отступаться,
Чтоб хорошо вам было БЫТЬ!
Он воспевает ТРУД и СИЛУ,
НАДЕЖДУ, ВЕРУ и... АВОСЬ
Ему - ПОЭТУ, всё под силу!
Лишь только тему ему вбрось.
И он закружится, как дервиш,
В последнем танце уносясь!
И вы заплачете, как дети,
Польются слёзы не спросясь.
И нашаманит три вагона,
Тележку малую при том.
Устал он подносить патроны
И спит, бедняга, сладким сном.
О, муки творчества! Нет хуже
Пустого дня, где строчки нет!
Поймать и дописать до точки
И отпустить...И весь секрет
Как на дорожные родины,
Что в чистом поле, за копной
Сама обрежешь пуповину
Ребёнку, что рождён тобой!
Бывает, что не получился:
Накуролесил, наплевал...
Бывает, что шедевр родился
И затаит дыханье зал!
Придёт к поэту Вдохновенье
И всё не зря, и ВСЁ в стихах!
И будет плод его творенья
Минутой истины в веках!