Про таких, как она, говорили и много, и мало,
Но хранила в себе она смесь из историй и снов.
Про таких, как она, не молчали, давали начало
Разным мифам о мире её и сплетениям слов.
Эта роза росла в самом сердце цветущего сада,
И шипы убивали всю нежность её и красу.
Только знала она, что для жизни большая награда -
Восхитить красотой, не позволив коснуться к лицу.
Рядом с ней распускались другие цветы, и не краше
Они были, чем роза, но всё же пленили порой.
По утрам замечали, как роза моя тихо плачет,
Эти слёзы её были чистой, прозрачной росой.
Только солнце ласкало её в дни лучей беспристрастных,
Только каплям дождя позволяла коснуться к себе,
И с забавной природой цветов и людей пренесчастных
Присмирилась давно, свою честь отдавая земле.
И срывают цветы, не дают им росою напиться,
Пропитаться природною свежестью утренних грёз.
И, погибнув хоть раз, вряд ли смогут они возродиться,
Превратятся они в дальний свет угасающих звёзд.
Только роза роняет свои лепестки, и быть может,
Обронив всё, что можно, она не вернёт время вспять.
Но своими шипами себя не даёт потревожить,
Не позволит прохожим себя от земли оторвать.
Непокорна, горда и довольна собою, привольно
Дышит тем, что даёт ей природа. А взгляд на шипы
Она бросит и тихо заплачет прозрачной росою,
Потому что так часто их в жизни используем мы.
Только кинет прохожий свои восхищённые взгляды,
Не осмелясь дотронуться к стеблю, как будто к венцу.
И для всех ли на свете такая большая награда –
Восхитить красотой, не позволив коснуться к лицу?