Ты,знаешь в пыльных дневниках,
Вопросов больше чем ответов.
Судьбу не удержать в руках,
Наверно,правда тоже это.
Которая без нас жила,
Шла босиком по грязным лужам,
Бросала в блуд наши тела,
В барделях растворяла души.
Ах,сладость первого вина,
Вкус этот помнит,помнит каждый,
Тогда казалось,что весна,
Она не кончится однажды.
Мы были искренне просты,
Теперь оглядываюсь грустно,
На поцелуевы мосты,
Нет,нет.Конечно,там не пусто.
Но нас там нет.Ну,что "старик".
Сотру тогда кавычки просто,
Любовь была,а что дневник?
Он не бывает без вопросов.