Ты говорил мне: "Я не ошибаюсь,
И истина моя дороже аксиом.
И даже скрипка Страдивари -
В руках моих борьба добра со злом".
И звук, наполненный всецело,
Сжигал, дробил все мысли в хлам.
Ты был и чужд и безмятежен,
И слеп и горд как океан.
Ты был. И струны резво, бойко
Смычком невидимую нить
Пронзали воздух верно, стойко.
Весь мусор заставляя гнить.
Ты говорил мне: "Мусора так много...
Вранье как сопли проливается вокруг.
И лишь душа поэта, музыка и слово
Способны вылечить меня и сей недуг".
Ты был неправ, поэт. Ведь ложь неизлечима.
Мы лишь на время забываем о себе.
И эгоисты жалкие дилеммы
Никак решить не могут как Лука в "На дне".
Сент, 2014