Февраль позади, уж сереют сугробы
Под натиском свежих, незимних, лучей,
Хотя ещё спят по углам хлеборобы
В ежовых объятьях морозных ночей.
А лето в их снах проливается ливнем,
Щекочет им ноздри пыльцою берёз,
И гром, точно мамонт отточенным бивнем,
Пронзает им слух сквозь безоблачность грёз.
… Безоблачность грёз, ты когда посещала
Закут беспросветный полночной души?
Сто лет – и ни зги… Так чертям того мало –
Лопочут: «Не спи, не спеши, не пиши!».
Мне б, выспавшись, мыслью сорваться вприпрыжку,
Мне б книгу всей жизни до дна дописать…
А та мне суёт чёрствых будней коврижку,
Да вяжет язык, чтоб не вздумал сказать.
28 февраля, 2018