Суббота. Полночь. Толстая тетрадь
В потертой дерматиновой обложке.
И кажется не страшно умирать –
Ведь это на чуть-чуть и понарошку.
Как трещинка на чашке – ерунда,
Для любящего трещина – морщинка!
А за окошком – небо изо льда,
Спеши с коньками надевать ботинки!
Но поздно, поздно… А проснешься – нет
Уж той страны, растаяла как крепость.
Лишь память снимок (слепок? трафарет?)
Её хранит, наивно и нелепо…
Из суетности выбравшись тайком
В пространство незнакомое, сквозное,
Почувствуешь себя смешным зверьком,
Бессовестно разбуженным весною.
Встряхнёшься – и захочется играть
Клубком, в который смотаны орбиты…
Суббота. Полночь. Кончилась тетрадь.
И двери воскресения – открыты.