Пусть слог обычен, простоват,
слова знакомые и всё же,
есть звуковой полураспад
материй. То, что нас тревожит
и не даёт забыть стихи.
Скорей всего, мы с кем-то схожи.
Как будто узнанных стихий
всё больше, меньше…Растаможить,
со дна взмывающую взвесь,
нам удаётся - ил ли, пыль там.
Сквозь пальцы ускользает весь
сонливый смысл, присыпан тальком
(а мне опять казалось - снег).
Небесный грум рассыпал пудру
на не оформившийся текст
новорождённых слов. Не грудью
его выкармливать, ходить
вокруг да около, по стрелке.
И что-то там предположить,
добавив штрих один и мелкий…
***