Мне, пацанёнку шестнадцати лет,
Жизнь описал военрук.
Он не стеснялся: «афганский билет»
Мыслей очерчивал круг…
Да, не блистал педагога талант
В этих уроках простых.
Может в учёбе он был дилетант,
Но не в делах уставных…
Он ещё был человеком простым,
Светлым, не видевшим мглы.
И разговорам бесстыдно пустым
Не расставлял он углы.
Правде учил нас, сомненья стирал,
Дух укреплял навсегда.
Кто, говорил, в том аду не бывал,
Тот не поймёт никогда…
Был он для нас полубог, полудед,
Рты раскрывались от слов.
И жаркий дух тех афганских побед
Скалил нам образ врагов…
Сердце его не остыло от ран,
Умер в больнице простой.
Слёзы ручьём, как отравы дурман,
Крики: «Валера, постой!..»
Вот я курсантом стою на плацу,
Клятвы читаю слова.
Вдруг военрук прикоснулся к лицу,
Жизни открылась глава…
2018