Вызвенивает даль степей
и солнце опаляет спину.
Остановись, воды испей! –
чтоб в этой вечности не сгинуть…
Здесь полчища копыт прошли,
с востока двигаясь на запад.
Я вижу зарево земли
и конской сбруи чую запах.
Когда б не эти табуны
с лохматой гривою монголов,
нам не объять своей страны
с ее просторами за Волгой.
Способность нашу разрушать
нам передали с кровью дикой,
степная русская душа
свой счет ведет от ига к игу.
Где даль бедою проросла
и слабостью людской на веки,
перетекала боль с креста
в песок степей и наши реки.
Но мы прошли сквозь дым травой,
и нам в степи хватило места,
чтоб вместе с ханской головой
здесь потерялся полумесяц.
Повсюду неба бирюза
перемешалась с чёрным полем.
Но кто, когда про нас сказал,
что мы достойны лучшей доли?
Мы азиаты, скифы мы
и наша суть на дне оврагов –
не избежать нам этой тьмы,
переливаясь в кровь варягов.
Где скачут конники к заре,
собою закрывая запад,
вдоль русла времени и рек
я конской сбруи чую запах.