Потерялись слова красивые
И нет доброты у строк,
Приходит время насилия,
Как самый поганый порок.
Память хранит ещё время живое,
Как последний в жизни зарок,
А жизнь, понемногу, теряет святое
И приближает последний порог.
Куда-то уходит чистое, доброе,
Люди бессмысленно враждуют и спорят,
Рождается злость и что-то плохое
И только стихи чего-то стоят.