Это было в воскресенье.
День был вовсе не простой:
Солнечный и веяло весной.
В этот день заведено просить прощения.
С трепетом его она ждала,
Дабы искупить грехи,
Позабыть о помыслах плохих,
Об обидах, что с трудом она пережила.
Попросив у всех прощения,
Оставался человек,
От кого она вовек
Думала, что не получит искупления.
Подобрав все нужные слова
И отправив милое письмо,
Жаждала её душа одно,
Чтобы смог её понять сполна.
С утра до ночи мучила мигрень,
То ль от погоды, то ль от ожидания,
То ль от всесильного желания…
И так прошел практически весь день.
И вот, ответ, такой наивный:
«Прошу и вас, меня простить».
«И как могла меня такая мысль посетить,
Что не простит? Ведь он великодушный! Очевидно!»
Но нет. Увы, финал другой.
Он не готов её простить,
И причинённую боль он не может позабыть,
Она ему уж сделалась родной.