Ну, вот вернулся - столько лет прошло -
в Россию из Прибалтики песчаной,
оставив там счастливое число
ушедших лет и юности медвяной.
Оставил там я запахи смолы,
морского ветра паруса тугие,
оставил там и привкусы иглы
морской воды на коже, огневые...
И я в России, к ней душой приник,
живу в глубинке, вдали городов,
я забываю улиц шумных крик
и их вечерний, вечно тайный зов.
Я привыкаю к отческой земле...
Здесь по весне и осени печальной
грачи орут, и в чёрной колее
стоит вода страны многострадальной.
И ждёт всё Русь хороших перемен -
от осени к зиме, и от весны до лета,
то забывая времена измен,
то вновь, вручая сердце, по приметам.
И я с ней тоже маюсь и твержу:
и сколько можно Русь так - по живому -
ранить
и, возродив доходную межу,
народ опять в безвременье направить?