Двадцать седьмого во вторник
Утро плюётся во мглу.
Ломом орудует дворник,
Бросив слабачку-метлу.
Ухает лом по асфальту –
Льдышек осколки летят.
Дворник ни шатко, ни валко
Матом воспел снегопад.
Сломана ручка лопаты,
Лёд обнажён, как паркет.
Дворник, свирепый, усатый,
Кроет и снег, и весь свет.
Кроет покойную жёнку –
Бросила тут воевать!
Этой зимы напряжёнку
В бога и чёрта, и в мать…
Кроет, а вроде не злится,
Будто бы ритм задаёт.
Чтобы удобней трудиться,
Бодрую песню поёт.
Скоро весь двор перебудит
Стуком, ворчаньем, скребком…
— Так вас!.. Не падайте, люди, –
Путь посыпает песком.