Мне кажется, я всё уже сказал.
Я всё уже давно поведал миру.
И я забросил старенькую лиру,
с которой столько лет забот не знал.
Но нет-нет и вновь хочется вернуть
забытые заботы. И достав её обратно,
пишу стихи плохие многократно,
чтоб ими устилать к кончине путь.
Когда ж придёт то вечное мгновенье,
я успокоюсь, знаю, навсегда.
Мои стихи уйдут со мной туда,
где их навек закроет дуновенье.
И только тень останется от них.
Кто разберёт потом мои приветы.
И песни, что я пел, не будут спеты,
поскольку время потеряет их.