Перевернётся смысл вокруг своей оси
и пошатнётся мир, что вроде был стабилен.
И станет день, как ночь, без сна – невыносим.
И станет жизнь, как дно, где увязаешь в иле.
Завоет в летний день февральская метель.
Осколками в глаза – зеркальная пороша.
Спектр станет черно-бел на тысячу недель,
закатится луна в сугробы медным грошем.
И будут холода сжимать в тугой комок
слова, что о любви тебе сказать хотела.
Но, пошатнулся мир – моим ты стать не смог
и заметает нас пургою густо-белой...