Этот дождь. Эта долгая осень,
как заученной жизни урок.
Ничего у беды не попросишь,
не заметишь, как выйдет срок
повторяться в своих ошибках
и людей имена забывать.
Дни, как свитки, сожжённые свитки,
и не вспомнить их, ни назвать.
А слова из заученной речи,
словно листья, летят и летят.
Ветер. Вечер. Далёкие встречи,
как костры, потухая, чадят.
24.03.2004.