Я твой окурок. Один из многих и многих тысяч.
И меня безумно бесит тот факт,
Что ты мордой меня в холодную стену тычешь
За то, в чём сам же и виноват.
Ты не умеешь ценить тепло, для тебя это просто слово,
С которым можно в поэта сыграть.
Но пойми, меня невозможно будет выкурить снова,
Не хочу по этому поводу тебе лгать.
Может, меня подберёт старый и нищий бродяга,
Прислонит к обветренным вечно губам.
Даже такому повороту событий я буду рада
И бродяге до капли себя всю отдам.
Возможно, меня февральская скроет метель
Под тоннами белой смерти,
А может, пробегающий мимо чёрный кобель
С гордым видом моё тело пометит.
Я всё ещё помню твои грубые пальцы,
Как ты дышал моим никотином.
И взгляд человека-Пьеро и скитальца,
Который всегда претворяется Арлекином.
Выжми последний яд. Растопчи меня, ну же.
Всё равно уже нет смысла жить.
Я окурок, который больше тебе не нужен.
Надеюсь, ты когда-нибудь сможешь
кого-нибудь
полюбить.