Когда поэт тетрадку прячет в стол,
Когда он, как настурция, поник,
То очевидно: он слегка зашел
Во всем известный творческий тупик.
А может не слегка - на всех парах,
Ворвался он, как разъяренный бык,
Сметая все, скрывая боль и страх,
В тот пресловутый творческий тупик.
Он исписался, он уже не тот!-
Приклеится обиднейший ярлык.
Но там, где выход, там всегда и вход
В такой опасный творческий тупик.
И здесь, топчась на скромном пятачке,
В печальном изумлении застыв,
Поэт у вдохновенья на крючке -
Когда же будет творческий прорыв?!