У любого поэта
есть правда своя
и слова,
то зовущие к жизни,
то гиблые...
Вновь стихов
прорастает трава,
на меня наплывает
небес синева,
и желает душа
колдовства,
волшебства,
сочиняется
новая Библия,
и кружится
моя голова...
Ах, зима,
вновь мои
строчки выбели...