Ты, одинокий ворон на моём окне,
считаешь дни, как мрачный пересмешник,
посол в серебряной подлунной толкотне,
тебе решать, кто праведный — кто грешник.
Но я всё думаю о будущем страны,
боюсь чего-то, странно жду чего-то.
И говорю себе: «В том нет моей вины,
тем более, какого-то почёта».
Как будто целого народа грусть во мне:
не быть теперь державинам в России,
и не писать в слезах о доблестном царе,
не ждать приход великого мессии.
Печаль, что ж, в томике Булгакова сгублю,
залью мечту, как свечку восковую;
«Филипп Филиппович, я тоже не люблю» —
и потому давно не голосую.
Гончаров А.С.
2018