Господь когда-то поведал миру:
«Не сотворите себе кумира!»
Но – кто из золота, кто из пыли –
Мы все кумиров себе творили…
…Они болели, они спивались,
В реке тонули, со скал срывались,
Их накрывала в горах лавина…
Их жизнь короче наполовину.
В уставшем теле рвались сосуды,
Порой хотелось бежать отсюда,
Но через горы и через годы
Их доставала любовь народа!
И тот, кто мог бы не ради славы
Плеснуть на сердце кипящей лавой
Любви и силы, тоски и страсти,
Призванья веры и жажды счастья –
Он петь – не может, писать – не хочет…
Прости нас, Боже! Прости нас, Отче!
Учи нас дальше – до слёз, до боли, -
Как не душить их своей любовью...