Поэт - певец души от бога -
Такой же мастер, как гончар,
Из слов вылепливает строки,
А обжигает - сердца жар.
Когда в ладонях держишь слово,
То чувствуешь его нутром, -
Оно с тобой единокровно,
Хотя написано пером.
На ощупь слово и весомей,
И существо его видней,
Заметнее подтекст скоромный,
Яснее цвет его идей.
* * *
На смерть поэта
Я на него давно гляжу с презреньем -
Не сын Руси, а просто ссукин сын.
Смешны трибун, стоящий на коленях,
И патриот, сбежавший из страны.
* * *
Иной, как эта обезьяна,
Что можно стырить, сразу - хвать
И ну ругаться и орать:
- "Моё!...", так хочется смутьяну
Немедля задницу надрать!
* * *
Знать, из каких поц радикалов, -
Совсем не важно для меня,
Стихов немало накропал он,
А разобраться - сплошь... фигня !
Его лелеял правый сектор,
Дед - бывший полицай-кулак,
Ровнял отец - из "КОМИТЕТА!..."
Уж сам женат, а всё... мудак.
Зря в ПНД его лечили,
Брат морду бил, отец порол...
Невразумили парня или
Так до сих пор и не дошло.
* * *
Страшнее дурака - дурак с апломбом,
Дурак-поэт, начальник-самодур,
А креативный тормоз - просто бомба
Для тех, кто чуть умнее на беду.
Когда бы дураки век свой не пили,
Не крали, не трудились кое-как,
То лучше бы, сытней и дольше жили,
Но нет, живёт по-своему дурак!
* * *
Когда бы разум поберёг -
Поменьше пил, а больше вскапывал,
Глядишь бы, вырастил чеснок -
Всё лучше, чем себя изматывать
Самокопаньем день за днём
Да сожаленьями напрасными.
Не взмыть, как феникс над огнём,
Стихи сжигая, в небо ясное.
* * *
Снег на крышах лежит нетронутым,
Да на белом патИной копоть.
След кошачий да птичий коготь -
Протокол криминальной хроники.
* * *