Про осень пишут все поэты
и, множа грусть, слезу роняют.
Весна ведь скоро, там и лето,
и солнце тучи рсзгоняет,
всё выше небо, голубее,
и воздух пахнет не зимой.
Сосулька на карнизе зреет
и рот наполнился слюной.
Сверкает так - что леденец,
на солнце золотом медовым.
С оглядкой отломлю конец.
Я в детство погрузился снова.