когда попадаешь в место, откуда выносят вперёд ногами под белой простынею в феврале.
задумаешься, так ли важно дожить до весны с чашкой чёрного кофе дома в пуховом как снег одеяле.
когда руки холодны словно кусочек льда на вершине горы ленивой Камчатки, и бирка с запястья на ниточке - маятник стрелки часов.
ты как при рождении 3150 и ростовкой с буханку батона - короткий и жалкий.
как пуговка на дедушкином старом пальто времён советских следов.
ты здесь не последний игрок и не первый в партию «на жизнь или на смерть». возможно, мы все попадаем в колоду, откуда пришли.
и масти мои все не козырь и все не победа, и на руке бирочка словно оркестр разбитой души.