Картина.
Дымят руины Сталинграда,
Роняя пепел на поля.
Солдаты выходцами ада,
Для коих тишина награда,
Сидят, костёрчик запаля.
По кругу спирт, мохра, да каша,
Звучат охрипшие слова
- Сегодня брат, победа наша
- Давай по маленькой друг Саша,
За память! Вечно чтоб жива...
Сколь полегло на ратном поле,
Сгорело в пламени боёв.
Сколь душ оставлено в неволе,
Господь не ведает - Доколе!?
Пить чашу горя сверх краёв.
За чаркой разговор неспешный.
Солдат, уже не молодой,
Глядит, от спирта захмелевший,
На мир руин в огне сгоревший,
Да говорит как сам с собой.
- Глянь! Вона там, змеёю чёрной,
Колонны пленные, конвой.
На станцию дорогой скорбной,
По целине снегов морозной,
Те, кто был армией шестой.
Ещё вчера свирепым боем,
Их принимали на штыки.
Зверея всем народным горем,
Пугая смерть саму над полем,
Валили целые полки.
Достав до горла в рукопашной,
Давили яростью хрипя,
В запале схватки бесшабашной...
А вот теперь, колонной страшной,
Они бредут через поля.
И нет ни жалости, ни злости,
Несут заслуженный венец.
И то сказать - пришли не в гости,
Чего пенять коль сложат кости,
Для многих путь в один конец.
* * * * *
Вот эту самую картину,
На стены кабинетов тем,
Кто внёс в военную доктрину,
Россию, корнем всех проблем.
Кто спит и видит наши земли,
И алчно глядя в мир людей,
Готов стравить народов семьи,
Во славу выгоды идей.
Тем, кто готов ворваться в двери,
Внахрап, повадкой воровской.
Пусть помнят, что хоть мы не звери,
Конец их будет вот такой.
2018 год Владимир Деев.