врастая в души ли, в слова ли, в этажи,
ты никого не предавал.
ты просто жил.
смеялось небо по утрам, текла вода,
в деревьях прятались ветра,
но иногда
кровил до боли горизонт, пылал закат,
и режиссёр искал резон свести за кадр
твои мечты о дальних странах и мирах.
был для него пустым и странным детский страх
не состояться, не остаться на плаву.
сценарий, выученный вкратце, в двадцать лун
тебе был тесен, а уют домашний – зол.
и кто на север, кто на юг.
и ты ушёл,
запутав сердце, как преступник, в невода,
туда где кровь была доступней, чем вода.
не чёрный снег в тебе горчил, не волчий смех.
ты – тень пропавшего в ночи.
но так честней –
быть откровением среди убитых влёт,
чем жить у века на груди, врастая в лёд.
26.02.2018 23:38