Мне надо делать уроки, а вместо этого я пишу стихи. Да фиг бы с ними с уроками, на самом деле. Вчера посмотрела крутой фильм о любимом художнике и он меня вдохновил. Вот что получилось.
Винсенту
Перепачканы руки краской,
Очень просто поверить в сказку,
Если создал её сам,
Убегаешь в далекие дали
По чужим, нечетким следам...
Ты, холодным парижским утром,
На Монмартре дарил людям солнце,
Но сам не видел его давно,
В душе боль и тоска, а в крови вино.
Твое одиночество не в тебе, не в голосах в твоей голове,
Оно из вне...
В грустных улицах, в сером парижском небе,
В темноте, в суете.
Ты писал картины яркими красками,
Но тебе самому их так не хватало,
В твоей жизни было очень мало любви,
Мало понимания, мало света,
Но зато ты видел много красоты,
Теперь на твоей могиле растут цветы.
А я оживляю полотна ВанГога,
Рисую словами всю его боль, пустоту...
Где-то во Франции, в маленьком саду
Каждый год расцветают подсолнухи...
Может быть я приеду и душу его туда за руку приведу...
Перепачканы руки краской,
Очень просто поверить в сказку,
Если создал её сам.