В одном захолустном, мирке незнакомом, жил одинокий поэт,
Он был нелюбим, он был некрасив, да и вообщем то был он никем,
Он бурю лакал, да и буря же та была равносильна с обрывом,
И та страшная участь, что пережита, была бы другим не по силам,
Он бился тревогой, и рушил свой мир, где страником он обитал,
Жизнь его вечным презрением была странно так облита,
Порвал он все сети, шагнул через дебри, напрочь покинув тот мир,
И ласковый привкус молчанием жутким, страстно его томил,
Ворвался в другой, где мир и покой, где каждый товарищ друг другу,
А мир тот другой, совсем не простой, там каждый протянет руку,
Но счастье придти, не смогло на пути, он искал его долгие ночи,
И как не крути, то тепло ощутил, ведь выстрел Амура был точен,
Там волоса синь, там голос красив, о боже, какая награда,
Он ночи не спал, он стихи всё писал, для поэта больше не надо,
Он чувствовал, жил, он томился в загадках, глаза ему память стирали,
Он чувства излил, и сбежал, как глупец, ведь потуги ему кожу сдирали,
Но счастье решило принять чудака, и заботой его наградила,
Но он не ценил, он всё думал о том, как жизнь его несправедлива,
Что ужаснейший мир окружает его, и весь он противный и лживый,
Но лжив был лишь он, когда говорил, что был нелюбим, некрасивый,
Поэт одинок, и всегда был таким, ведь он не умеет иначе,
У поэта свербит, у поэта болит, навсегда он болью захвачен,
Лишь в мечтах у поэта, видеть глаза, что лучезарной зарёю сияют,
Поэт не забудет, как бы не хотел, те объятия, что его заполняют,
И каждый тот день, что поэт пережил, с этим счастьем, запомнит надолго,
Он умеет любить, он еще не прогнил, находясь на зоне комфорта,
Поэт не забудет тебя никогда, волосы, запах, приметы,
Ведь все эти прекрасные вещи, поселились в сердце поэта.
И однажды наш друг, да, тот самый поэт, позволил себе слишком много,
Сказал слишком много, показал он не мало, и нет исхода иного,
И понял, что счастье теряет он вмиг, и вину свою принял без пыла,
Он готов отпустить, и без ненависти, чтобы счастье лишь счастливо было.