На спинке кровати висит покрывало,
Когда-то сынишку оно укрывало,
Но сын быстро вырос, качнув головой
Ушел со двора дом покинув родной.
И долго холодными зимними днями
Оно мать старуху собой согревало,
А та, улыбаясь все памяти старой
Смахнувши слезинку рукою усталой.
Ведь сын не приходит к родимому дому
И письма не пишет, не в духе такого,
А мать все надеется, мама все ждет,
Когда же сыночек к ней в гости придет.
Так дни за неделями, месяцы, годы
Нет весточки... Солнце заходит за горы.
Свеча догорает, воск падает в блюдце.
Мать молится, крестится, медлит секунду.
Вдруг с неба звезда обрываясь слетает,
Вдруг сердце встает и мать умирает.
Закрыты глаза, но душа не уходит.
"Останься, постой, где мой сын, что с ним будет?"
Раздался ответ громогласных небес:
"Он сын, а ты мать. Да уймись наконец.
Он глуп, ты мудра и на Божьем суде
Узнает он цену тоски по тебе..."
Все в мире не вечно, но как же заставить
Любить и ценить, тех кто нас воспитал всех?
Мы вас забываем, не верим, не любим,
А ведь вы нам самые кровные люди.