И всё же они вырастают,
Кудрявые цветы жизни,
Как бы их не топтали,
Чем бы их не опрыскивали.
Иногда они забывают,
Что боль наполняла их смыслом,
Иногда это не помогает,
Прошлое снова — стискивает.
Тогда остаётся снова:
Смотреть на шершавые руки,
Читать бытовые молитвы
И — молча — тонуть в безумьи.