Что жизнь? А жизнь - это поэма.
И не писать о ней невмочь...
Стихи освобождали из чувств плена
И бремя разное мне дали превозмочь.
Без них никак - я так открою.
Они порою словно - крик души!
Ложусь я спать, а строчка за строкою...
И голос внутренний:"Вставай, скорей пиши!"
Как только чувства в мысли обернулись,
Как птицы в небе в свой косяк и стяг.
Так сразу снова солнце улыбнулось!
И значимым незначим стал пустяк...
Пустяк о том, что ты сегодня пишешь,
Цветов вокруг вдыхаешь аромат,
И то, что воробья ты снова слышишь.
Ты есть!!! И этому ты бесконечно рад!
Стихи дают побыть с самой собою.
Себя услышать и себя понять.
И оказавшись в чём-то поневоле,
Себя сберечь, себя не расплескать...
Так, да, пишу и вот уже привыкла -
В стихах излить себя, себя слепить...
Мы, каждый, выбираем себе средство,
Чтоб не существовать, а жить и жить!