Первоисточник вдохновения:
Но апрель примеряет маски...
Каждый год ожидаю чуда,
А годков-то уже немало.
Вот не думал, каким я буду,
На излёте, за перевалом.
Задыхаюсь, хочу вцепиться
В уходящее – хоть ногтями,
Забываю маршруты, лица
И запутался с именами,
Напридумывал разных сказок
Неизвестно, – на что надеюсь?
Поменял миллион повязок
Я на ранах от лиходеев.
Что-то зажило и забылось,
Что-то всё ещё кровоточит,
Только жизнь пока не постыла –
Этот гомон её сорочий,
Это буйство огней и красок,
Эти вечные передряги,
Эта смена цветов и масок,
Притяженье листа бумаги,
Звук дождя и синкопы джаза,
Мирозданья метаморфозы
И открытость финала сказок,
И ошибочность всех прогнозов...
Да, сбываются редко сказки,
Очевидцем пока что не был.
Но апрель примеряет маски,
И становится выше небо.
А терь душевный отклик:
В ОЖИДАНИИ ЧУДА
Каждый раз ожидаю чуда -
Вдруг нетленку сварганю сдуру.
Очевидцем навряд ли буду,
Но такая, видать, натура.
В суматохе движений быстрых,
Уходящих годов на склоне,
Забывает менять регистры
Грамматических рифм поклонник.
Напридумывать сказок - просто,
И сюжет зафигачить - тоже,
Но банальность цветет коростой,
А катрены ей служат кожей.
Что-то вроде и как бы где-то,
Вижу ясно и мыслю верно,
Но постыла душе поэта
Общих мест неизбежных скверна.
Это буйство сплошных повторов,
Дикость красок и ударений,
Лист бумаги, покрыть который
Норовлю покрывалом хрени.
Мирозданья метаморфозы
Вызывают в стихах синкопы.
Неокрепшим умам угроза -
Эти штуки, пошлю их в баню.
Да, в башке как всегда опилки.
Накопилось их выше крыши.
Но кричалки - тире - вопилки
Неустанно писатель пишет.