Будто золотом украшен
На бугре осенний лес,
И ему совсем не страшен
Гром, раздавшийся с небес!
В тихой песне листопада
Есть прощальные слова,
Но не чувствуют разлада
Ни деревья, ни листва.
Расставаться ж людям больно,
Даже и не навсегда,-
Сердце стонет произвольно,
И грустим, грустим невольно,
Будто, впрямь, идет беда.