Прочитай и сразу сожги эти стихи,
И пусть фальшивый эфир тебя одурманит.
Но даже не думай осуждать мои грехи,
Выдуманный мир меня всё ещё манит.
И он же погубит, как и остальных,
Тех, кто тчетно ищет спасение.
В моей палате поселились сотни больных,
И я буду пугать их в образе привидения.
Где демоны, что питали моё альтер-эго?
Я хочу его выпустить снова на волю.
Ведь всё ещё помню сугробы красного снега,
Когда столкнулся с нечеловеческой болью.
Кто я? Может очередной псевдоправильный клоун?
Или несчастный поэт, что потерял вдохновение.
Да и называться поэтом я скорее всего не достоин.
Но меня опьяняют эти больные видения.