Прошу меня простить –
мы с вами на одном
плоту,
бетонно уходящем под
размеренные лбы
народных волн.
Я с вами на одном
беззубом языке
его веслом гребу,
глухих, немых,
унылых, одиноких –
прошу простить,
им просто не дано.
Вы снова об одном
о том, что всё –
осот, крапива, люди,
овцы, кони –
пустых стручков
бескрайний океан,
усталых лет
зловещая картина,
хтонических условностей обоз,
гонимый нами,
на глазу Вселенной
бельмо.
Держите шаг,
мы с вами из одной
трехмерной плоти,
крови, желчи, рвоты
с подачи Высшего Вершителя
стоим
над этим скопищем
дремучего позора,
пытаясь вызреть
мысль Его
во мраке чёрных дыр,
но мысли не было,
как тех, кому везло
хлебнуть из чакры истины,
а эти,
которые об этом говорят –
лжецы, ублюдки,
сволочи, орда
служителей Молоха
фанатичных.
Они все заодно!
прошу, пусти!
ты снова об одном,
о слабости,
которая пугает и гнетёт,
и не даёт
поднять руки
великому народу,
которая толпится во дворах,
безлико лыбясь
в спины проходящих,
которая, сжимает кулаки,
но кисти вянут
бледными цветами,
которая не хочет выходить
из комнаты,
а лучше вообще
из ниоткуда,
лучше никогда,
которая мечтает об одном,
о том, чтоб просто
не сойти с ума,
ей всё мерещатся
своих погибших тел
останки.
Всё дело только в этом,
это нам
известно точно:
что бы ты ни делал,
пусть даже воду
превращал в вино,
всех ждёт одно и то же.
Одно.