У окна стоит мужчина,
Смотрит из окна,
А по переулку чинно
Движется Она.
Совершенны ее формы,
И как гибок стан!
У окна бушуют штормы
От сердечных ран.
Он назавтра будет снова
У окна стоять,
И не проронив ни слова,
Будет, будет ждать.
Миражом назвать всё это,
Иль виденьем сна,
Но шептало тихо лето:
"Жди, пройдет Она."