Поэту живется не так, как другие живут
Ведь в сытое время о смерти не станут и слушать
Поэт убивает себя, уничтожить пытаясь уют
Но вместо того своей песнью себя только душит
Скуля и все чаще срываясь на бешеный лай
Он душу о жизнь разрывает как пальцы о струны
Поэту заранее выписан пропуск в Рай
Но он остается подольше в мире подлунном
Где можно кричать в полный голос в пустые поля
Среди этих стен его слышать никто не захочет
А в поле ему отвечает сама Мать-Земля
И душу врачует, в которой боль вечно клокочет
Поэт умирает, ложась на кострище стихов
И в каждой строке слышно только: меня отпустите
Меня насовсем отпустите, устал от оков
Себя берегите, а нас, дурных, просто простите
За то, что мы вечно живем невпопад и не в лад
Не в такт, не в размер, из колонн и шеренг выбиваясь
За то, что поэт не бывает когда-нибудь рад
Ведь комплекс Кассандры не пережить, как ни старайся
И потому часто уходят до срока они
Когда все стихи и пророки увязли в повторах
Поэта едой и теплом ты домой не мани
От холода он умирает в церковных притворах
Ты вспомни хоть раз его после ухода за грань
Молитвою иль добрым словом, да просто улыбкой
Не плачь об ушедших, ты слышишь? Ну перестань.
Ведь жизнь для поэта всегда была просто ошибкой