Так уж сложилось, что именно ночью
На свет выползают короткие строчки,
В которых душа недотепы-поэта
Кричит о себе всему белому свету.
Они, паразиты, вгрызаются в мысли,
В жизни поэта без них нету смысла,
И каждый куплет давит сердце, как камень,
И каждая рифма горит синем пламенем,
И рвет изнутри каждый слог, каждый звук....
Поэта отпустит, но ближе к утру