А с Западного фронта нет вестей…
Герои самых грустных повестей
Прощаются и сходят со страниц,
Во сне моих касаются ресниц.
А птицы разлетаются на юг,
И в сотый раз пройдя порочный круг,
Не различая, выдох или вдох,
Для заговора рву чертополох.
Но, видимо, ты к ворожбе остыл.
Сбегаю, не касаясь я перил.
Взлетаю, в отражении двоясь,
Не то тоскуя, а не то смеясь.
И одиночество по дому как сквозняк,
Свидетель нежности, но больше передряг.
Ты оттолкнёшь – я всё равно прильну.
Мы миф у мимолётности в плену.
февраль, 2018 г.