*
На костыль похож облетевший тополь,
на него опираясь, хмурый полдень, -
облака к дождю проливному штопал.
Пусто в небе, день становится чище,
никуда не деться, - будет вечным, долгим
истончённый воздух...
Синица свищет...
На часах, танцуя, доли секунды
оставляют стрелками след осенний.
Рикошет небес бесполезный скудно,
бархатисто глянет, весьма безучастно,
пряча что-то за слюдой наслоений,
возможное обещая счастье...
Только нищие ходят по небосводу,
всё прощая, синеву чувствуя тонко,
собирая в котомку лучи восхода...
Часословы учат смиренью плоти,
а после, – взрывая души потёмки,
кроют молнии слов позолотой...
18.09.17.