Ты радуешься весне
И дешевому пиву в родном продуктовом.
Что когда-нибудь будешь жить в своём сне
И тому,что не надо в школу.
Тому,что,вроде бы,двадцать только,
Полно амбиций.
Ещё подожду,пока творческий кризис.
Время сквозь пальцы,
Как песок утекает,
Ты не чувствуешь то,
Как медленно сгораешь.
Как с каждой секундой ближе к смерти,
Ты думаешь,что мы ещё дети.
Вспоминаешь проблемы,
Откладываешь их решение.
Какие-то глупые эмблемы,смайлики в твоих сообщениях.
Вроде бы не глупая,а все ещё играешь в игры «вот когда я вырасту...”
А будет ли потом?
Звук выстрела.