Дочерям
Осыпались пространство и время золой,
Я сшивала пространство и время иглой.
Отупела и кожу с души содрала,
Потому что сама той иглою была.
А потом мне казалось: вот щели в полу,
Отупевшей иглой я валяюсь в углу,
И сирень отцветала, и вьюга мела,
Ну, кому пригодится тупая игла?
Закатиться бы в щель,- может, примет Кащей
За свою, спрячет прочь от трухлявых мощей
Да в яйцо, да в утёнка, да в зайчика, да
В заповедный сундук, да подальше куда!
Чтобы дуб до небес, чтобы цепи крепки,
Чтобы ждать-дожидаться суровой руки
Богатырской… Надеясь упрямым концом,
Что придётся однажды расстаться с яйцом
И сломаться во благо – для всех василис,
Вверх стремящихся, рухнувших горестно вниз,
Где пространство и время сгорают дотла,
Где в темнице не сыщешь сухого угла…
Или просто забыться, забиться, закрыть
На замок свою дверь, позабыть стать и прыть,
Стать беззвучной, без стука чужих не впускать,
Озираться, бояться, - какая там стать!
И откуда взять прыть? И куда теперь плыть?
И не лучше ли попросту вовсе не быть?
Но мечталось, конечно: вот тупость пройдёт,
Вот игла примененье однажды найдёт,
Высшим предназначеньем прорехи зашьёт –
Равнозначно призванью значенье её!
И вздохнуть бы устало, светлея лицом,
И в подушечку острым уткнуться концом…
Но сумела, наверно, я честно пронзить:
И пространство, и время суровая нить
Крепко-накрепко сшила, рассеялась мгла,
Оказалась не столь уж тупою игла,
Как казалось. Прорехи, огрехи, грехи…
Вдруг очнуться в кафе, где читают стихи,
Где танцуют, поют, довелось как-то вдруг.
Ночь за светлыми окнами синий свой круг
Очертила защитным волшебным мелком.
Нет, меня не тащили на вечер силком –
Я в числе приглашённых, читаю сама,
А вокруг – молодая звенит кутерьма,
Балаганят, галдят, хулиганят в словах,
Сколько нового в буйных живёт головах,
Золотого, беспечного, - сыплют на раз! -
Прописного, извечного… Всё – как у нас,
Как когда-то, в пространстве и времени том,
Первозданном, живом, молодом, золотом, -
Как у них… Как всегда, пока цел этот мир,
В совокупности звёзд, чёрных дыр, нежных лир.
Я растеряна всё же… Себе говорю:
«Успокойся. Корабль твой плывёт. Полон трюм
Драгоценного груза, команда лиха:
Не боится ни прозы, ни бурь, ни стиха!
Ты обыденность мига прими: просто ночь.
Презентация книги. Её твоя дочь
Написала. Бывает… Пока ты метлой
Разгоняла невзгоды над ними, иглой
Сшить пространство и время сурово смогла,
Хоть и не белошвейка, - такие дела, -
Грубовато, но крепко, - они подросли.
И пространство, и время – по ним: подошли.
И сирень отцветала, и вьюга мела…
Оказалась не столь уж тупою игла.