Где же любовь, что обещана Богом?
Где она? Где? Один раз и до гроба.
Понуро по жизни бреду, глядя в оба,
Стёрлась в лохмотья церковная роба.
Где эти люди, что внутренне светятся?
С жиру ли бесятся? Хотят ли повесится?
И, встретив их, даже чёрт перекрестится,
Видя разруху и их души бедствие.
Где тот злодей, что даёт вдохновение?
Когда руки заняты, бумаги нет, пением
Настойчиво прёт строка сквозь терпение
И разбивается... Стихи мои, где они?
Как эти люди живут не развивши
Дар свой поэта, клепают всё вирши.
Мои строки бегут, как их не пиши
И в бездне дней душа всё трещит.
Интересно, как это у них получается,
Что жизнь не кончается, кровь не кончается?
И какого чёрта в мире зло случается,
Любовь разбивается, а враги всё встречаются?