Рычит повсюду
антураж –
Высоцкий,
куражится им
снова молодёжь,
то свойский он,
то нашенский,
то флотский,
то хриплый
до натужья –
выпендрёж.
Храпят в натуге
алкаши в попойке,
в них,
как и прежде,
прёт –
Высоцкий сплошь,
и душу пробивают
буйства токи,
где правда и неправда,
как поймёшь…
И что за шум
в телячьей «неотложке»,
какая нынче надобность
есть в нём,
опять «неуд»
кому-то при делёжке,
в то время,
как в осаде,
мы живём.
Но где же
ключ всему,
опять –
бунтарство
в полубреду в нас,
и… куда придём –
что не находим
в себе
постоянства, и
Божьего
в себе не обретём…
Страна уже,
как будто –
на подъёме,
и снова –
ворох
нажитых проблем,
и все мы, как
в измотанной истоме,
кто –
для себя лишь,
а спасенье –
всем.